Bodegas Portia

 

Portia es la séptima luna de Urano. Descubierta no hace mucho se le dio tal nombre en honor a la protagonista de El mercader de Venecia de Shakespeare, una rica heredera que hace elegir a sus pretendientes entre tres cofres (uno de oro, otro de plata y el tercero de plomo). El candidato que atinara con el correcto (que contiene el retrato de la dama), se ganaría la mano de Portia. Portia es también el nombre de una bodega construida hace dos años por Norman Foster en Gumiel de Izán (Burgos), en plena D.O. Ribera del Duero, diseñada en torno a un núcleo del que surgen tres alas (o pétalos en palabras del propio arquitecto, que se estrenaba en este tipo de construcción) dedicados cada uno en exclusiva al triple proceso de elaboración del vino. Como Portia, Foster también juega con los materiales combinando los más modernos (hormigón, acero, cristal) con los más tradicionales (como el roble de los barriles donde envejece el vino, convertido en austero ornamento), en un intenso oxímoron arquitectónico por utilizar la expresión de Fernández-Galiano en el editorial del último Arquitectura Viva (151, dedicado precisamente a los materiales más modestos), un soberbio texto colmado de deslumbrantes paradojas: "La materia es hoy lo más espiritual. En un mundo saturado de imágenes digitales, el retorno a la humildad física y táctil de los materiales primeros  tiene el carácter de un peregrinaje a las fuentes esenciales de la construcción, un camino de conocimiento que purga los superfluo y nos eleva descendiendo".¿En cuál de los tres cofres estaba el retrato de Portia? En el de plomo, claro está.

Triennia, el vino estrella de la bodega ofrece según sus creadores (en la florida jerga enológica) "cálidas y untuosas sensaciones con un postgusto largo y agradable". No sé si podríamos decir lo mismo del edificio de Foster. El postgusto que nos deja es poco cálido y agradable no es el adjetivo que yo utilizaría para definirlo, en todo caso está mucho más cerca de una nave espacial de película de ciencia-ficción que de una bodega al uso. Nunca sabremos si eso era precisamente lo que buscaba el cliente, una máquina espectacular pero gélida, o si simplemente cuando contrató al lord arquitecto estaba aquejado del síndrome ponga un foster en su vida, en palabras de Juli Capella. En fin, la próxima vez que vayas por la A-1 y veas la salida Gumiel de Izán (cerca de Aranda), toma el desvío y prepárate a catar el futuro. A mí me gustó (a mi contraria no).

Marca España

 

Esto se llama Rock It Suda. Son unas casas de vacaciones temáticas diseñadas por un tal Moon Hoon (él lo llama play-chitecture y se queda tan ancho) en Corea del Sur. Llega a estar en Europa y se lleva el Mies antes que el Harpa, tan aburrido en comparación. En cualquiera de las casitas en cuestión encajaría a la perfección otro coreano excepcional, Psy. Retomo. Cinco son los alojamientos del complejo, a éste en concreto le han llamado Spain (más sobrecogedoras imágenes aquí), digo yo que mayormente por los cuernos, icono hispánico donde los haya. ¿Quién fue el cenizo que dijo que la Marca España estaba de capa caída? No son en vano todos los yogures caducados que te estás zampando y todas las duchas frías con las que te castigas por la mañana para ahorrar siguiendo la doctrina Cañete. Ni lo serán tampoco nuestras políticas de envejecimiento activo (vulgo jubilarse gagá) o movilidad exterior (emigración por narices), según la terminología de nuestros creativos ministros, que vaya un dominio de la metáfora y del doublespeak orwelliano. Cornudos y apaleados, sí, pero España como ves sigue en el candelabro.

La entropía es bella

Siguiendo con lo telúrico y la entropía, te traigo un fantástico videoclip de Colin Rich con música de Moby (The Lonely Night). El músico y bloguero arquitectónico lo define como "una carta de amor entrópica a Los Ángeles y su desierto".

De Rotterdam

Arrobado leía el otro día el artículo bucólico-pastoril de Anatxu Zabalbeascoa para El País sobre una sencilla casa realizada con artesano primor en Mallorca utilizando piedras extraídas de la zona: "Y así, frente a las construcciones momentáneas y artificiosas que son flor de un día, ellos oponen su arquitectura telúrica, un hacer que valora lo que hay, lo que permanecerá y cómo vivirá lo construido. Se trata de saber envejecer frente al esfuerzo sísfico de intentar mantenerse eternamente joven. Esa sabiduría vital puede aplicarse a la arquitectura. Y el conocimiento de la tradición, frente a la arrogancia del desprecio por lo existente, abre la puerta a un acercamiento al paciente arte de enriquecerse, en lugar de estropearse, con el paso del tiempo". Así que lo próximo es la arquitectura telúrica. Pues a lo mejor es verdad, entre unas cosas y otras lo mismo acabamos volviendo a la cueva, tan platónica por demás. Lo del esfuerzo sísfico no lo pillo (en la edición impresa del artículo la autora ha sustituido sísfico por el más asequible ímprobo), quizá se refiera a Sísifo, aquel avaricioso maleante de la mitología griega que fue castigado a subir una enorme piedra por una pendiente. Para cuando llegaba a lo más alto, la roca volvía a rodar cuesta abajo y vuelta a empezar (y así toda la eternidad). Camus, que escribió sobre el mito, señaló que quizá los dioses "habían pensado con algún fundamento que no hay castigo más terrible que el trabajo inútil y sin esperanza". El arquitecto tiene mucho de Sísifo: "El globo es una esfera amnésica, donde la entropía impone su ley testaruda, arruinando la construcción, descomponiendo la materia y borrando los rastros, que en un parpadeo del tiempo geológico se habrán desvanecido como un rastro de humo", en demoledoras palabras de Luis Fernández-Galiano. Si total nos va a dar igual, ¿nos quedamos entonces para siempre en la incómoda comodidad de la cueva? 

Anatxu, en sus artículos y su fructífero blog, siempre anda atenta a la arquitectura con los pies en el suelo, nunca mejor dicho, poniendo su foco en lo low (low-cost, low-tech) y lo slow. Nosotros, por aquello de llevar la contraria, hemos traido a esta entrada justo lo opuesto. Lo que ves en la foto es Rotterdam. Holanda no es país para artesanos telúricos, en arquitectura al menos. Aquí la demografía aprieta y el terreno escasea, no hay espacio para casitas de cuento elaboradas con materiales biodegradables. En el muelle Wilhelmina -del que ya hablamos- van a juntarse diez rascacielos (entre ellos cuatro de Cruz y Ortiz, los de la titánica remodelación del Rijksmuseum en Amsterdam), que siguen despuntando con cierta lentitud. A finales de este año se concluirá el De Rotterdam de OMA, un enorme mamotreto -como no podía ser de otra manera- (en la foto está coronado por grúas) que se convertirá en el edificio más grande de Holanda (tienes más fotos en Designboom). Koolhaas siempre a cuestas con su roca.

Acabo con Camus: "Dejo a Sísifo al pie de la montaña. Se vuelve a encontrar siempre su carga. Pero Sísifo enseña la fidelidad superior que niega a los dioses y levanta las rocas. Él también juzga que todo está bien. Este universo en adelante sin amo no le parece estéril ni fútil. Cada uno de los granos de esta piedra, cada trozo mineral de esta montaña llena de oscuridad forma por sí solo un mundo. El esfuerzo mismo para llegar a las cimas basta para llenar un corazón de hombre. Hay que imaginarse a Sísifo dichoso".

Joyas austeras

"Para aprender la filosofía de un arquitecto, a veces es mejor comenzar por lo pequeño. Moneo recientemente completó una iglesia en forma de joya en San Sebastián, la iglesia de Iesu. Austera y cúbica por fuera, con un supermercado en el sótano donde normalmente se situaría la cripta, esta modesta iglesia parroquial es una obra maestra y expresa todo lo que Moneo ha acabado por representar. La simplicidad de su interior conforma la experiencia principal, que viene de arriba: luz natural que emana del perímetro del techo, que está suspendido, como una escultura, en forma de distorsionada cruz griega (similar en sus efectos de luz a los logrados por Tadao Ando con el hormigón). Tanto brilla esta espartana iglesia en su minimalismo que resulta completamente opuesta a la catedral de Nuestra Señora de los Ángeles en Los Ángeles, también de Moneo, y cuya arquitectura tenía unas intenciones igualmente minimalistas. Sin embargo, el exceso de decoración y accesorios acabaron oscureciendo dichas intenciones, al menos en su interior. En Iesu no se han hecho concesiones".(David Netto, Lost in Translation en T, suplemento del NYT).

Paisajes construidos

"La ambición por restaurar un paisaje, el anhelo por una naturaleza inmaculada supone el peligro de una visión congelada del territorio. Puede que la topografía ideal, el lugar descontaminado, el terreno virgen, resulte poco más que un paraje sin ninguna posibilidad de evolución; una especie de paisaje jubilado para miradas jubiladas. Pero es la propia mirada, la de un jubilado, de un dominguero, la de un arquitecto, la que engendra y compone el paisaje. Porque el paisaje es un hecho cultural. Cuando vamos en búsqueda del paisaje perfecto pensamos ir al encuentro de la naturaleza. Cuando por fin llegamos, nos damos cuenta de que somos espectadores de una obra producida. Nosotros somos los autores de nuestros paisajes". (Julia Schulz-Dornburg, Retorno al edén en Arquitectura Viva 149. Fotos de la ampliación del Museo San Telmo de Nieto y Sobejano).

La soledad de los edificios

"Estamos tentados a pensar que un edificio es la expresión de una opinión personal dentro del proceso en marcha de la historia, pero hoy yo estoy convencido de que una vez que la construcción ha terminado, una vez que el edificio asume su propia realidad y el papel que se le ha encomendado, todas aquellas preocupaciones que ocuparon la mente de los arquitectos se disuelven y todos sus esfuerzos se acaban. (...) El edificio mismo permanece solo, en completa soledad, no más polémicas alrededor, no más preocupaciones. Adquirió su condición definitiva y permanecerá solo para siempre, dueño de sí mismo. Me gusta ver cómo el edificio asume su propia condición, vive su propia vida. De ahí que yo no crea que la arquitectura sea tan solo la superestructura que introducimos para hablar de edificios, prefiero pensar que la arquitectura es el aire que respiramos cuando los edificios han alcanzado su soledad más radical". (Rafael Moneo, La soledad de los edificios, conferencia pronunciada en 1985 con ocasión de su nombramiento como jefe del departamento de Arquitectura de la Facultad de Diseño de la Universidad de Harvard. Fotos: iglesia de Iesu de R.Moneo).

Pritzker para Toyo Ito

"Toyo Ito es un creador de edificios atemporales, a la vez que ha cartografiado con arrojo nuevas rutas. Su arquitectura proyecta un aire de optimismo, ligereza y júbilo y está llena de un sentido de singularidad a la vez que de un carácter universal. Por estas razones y por su síntesis de estructura, espacio y forma que crea lugares acogedores, por su sensibilidad al paisaje, por insuflar sus diseños con una dimensión espiritual y por la poesía que trasciende todos sus trabajos, se concede a Toyo Ito el premio Pritzker 2013". (Cita de la declaración del jurado, en el que figuran entre otros Aravena, Pallasmaa o Murcutt. Foto: Tanatorio de Meiso no Mori en Gifu, Japón).

Porosidades y rebanadas

  

Hace poco que Steven Holl ha estrenado su impresionante complejo de torres Sliced Porosity Block en la ciudad china de Chengdu. En la última foto puedes ver el boceto en que se ha basado el arquitecto estadounidense para sus rebanadas porosas, que él mismo explica así en las páginas de Arquitectura Viva 148: "En 2007, cuando conseguí un encargo para realizar un proyecto urbano de 270.000 metros cuadrados en Chengdu, China, comencé a estudiar cómo dar forma a un nuevo espacio público. La trama edificada no dependería de objetos icónicos, sino más bien de una arquitectura sencilla organizada por un espacio al que configuraría la propia luz del sol. Un conjunto de 'edificios dentro de edificios' se recortarían en esta trama, situándose en una serie de vacíos". Echa un vistazo a las fotos del complejo aquí.

En España no tenemos nada de Holl, pero tenemos algo bastante parecido a una escala más modesta. Se trata de un conjunto de viviendas sociales en Coslada a cargo de Amann, Canovas y Maruri (ACM), los arquitectos que han revolucionado Cartagena (junto a Lejarraga), torres de las que en su momento ya hablamos aquí (sí, al final se ciñeron al rénder). Rebanadas livianas, pasarelas aéreas, estructuras porosas, preocupación por lo común que recuerdan a Holl y nos recuerdan que la arquitectura original, espectacular e incluso icónica sin pretenderlo no tiene por qué ser cara ni para los promotores ni para los usuarios.

Arquitecturas nada tímidas

Este solar de Londres será el Bloomberg Place, la futura sede europea de la organización benéfica de Michael Bloomberg, el actual alcalde de Nueva York que al parecer tiene una especial predilección por la capital británica. La construirá Norman Foster, quien ha dicho que el complejo "no es una construcción tímida" y que "causará un gran efecto en Londres", según el NYT. Algunos apuntan que será una "masa voluminosa e impenetrable". Juzga tú mismo. Masivo es, desde luego.

La foto que publica el periódico neoyorquino y que abre la entrada es una excelente oportunidad para observar la enorme transformación que está teniendo lugar ahora mismo en la City londinense. El edificio con formas cúbicas del centro es la sede del banco Rothschild de OMA, de la que hablábamos no hace mucho señalando cómo Koolhaas había abierto un vano en la base de la torre que permitía ver la pequeña iglesia de San Esteban Walbrook de Wren (que puede verse justo delante). A la derecha, con forma de armadillo, se eleva el edificio de oficinas Walbrook, también de Foster+Partners. Del mismo estudio es la torre que apenas puede entreverse al fondo de la imagen, el famoso gherkin (pepinillo), tapada por el edificio Leadenhall de Rogers (de mote cheesegrater, el rallador de queso), en plena construcción. A la derecha del Rothschild, también en construcción, hay otra torre que debe ser el Walkie-Talkie de Viñoly (el Pinnacle, otra de las grandes torres proyectadas por aquí está parada y es posible que no llegue a acabarse). La City no parece lugar para arquitecturas tímidas.

El pisito

Así lucen los rénders de la torre neoyorquina de Herzog y de Meuron en Tribeca cuyos apartamentos por fin ha salido a la venta. No podíamos esperar. Tienes un pisito de dos dormitorios por 2,7 millones de euros, y si te quieres estirar un poco, los áticos de cuatro dormitorios salen a 18,2 millones. ¿Exorbitante? Pero qué me dices, eso es porque no extrapolas. Te voy a dar un ejemplo: el año pasado Bankia perdió 19.056 millones de euros. ¿A que ahora 18 millones te parecen calderilla? Pues claro, piensa en grande y anímate: Bárcenas, sin ir más lejos, podría comprarse dos y aún le sobrarían casi dos millones para irse a esquiar y a la vuelta dedicarte ese campechano saludo que se hace con el dedo corazón (muchos se molestaron, cómo es la gente, y es que no se dieron cuenta de que el agudo prócer tan solo quería demostrarnos su conexión con el pueblo llano). La torre hasta incorpora en su base una escultura de Kapoor, uno sus típicos ovoides-espejo, con lo que le gusta el arte al tesorero emérito. Llegados a este punto te preguntarás quizás por qué comprarse dos áticos. Te cuento. Primero porque a lo mejor te hacen una rebajilla de uno o dos millones de nada (ya se sabe que tacita a tacita...), y luego tiene otras interesantes ventajas: tú por ejemplo puedes vivir con tu familia en uno de los áticos y al ladito puedes traerte a esa amiga o amigo entrañable que tanto necesitamos cuando al churri oficial le da por irse de compras a Londres, que hay que ver lo dura que es la vida conyugal. Y lo que te ahorras en escoltas, chóferes, etc.: con la que está cayendo hay que pensar en estas cosas. Por cierto que la memoria de calidades del ático es realmente regia: tiene una cocina con isla en negro (sale en la foto, es eso que parece un piano de cola), diseñada expresamente por los arquitectos suizos y 14 ventanales de suelo a techo, que deben provocar un vértigo panóptico de cuidado. Eso es precisamente lo que menos nos gusta. Tanta transparencia no puede traer nada bueno.

No te pierdas el vídeo de presentación de la torre aquí.

Haciendo ciudad

"El Kursaal se asociará con mi persona en los libros y lo asociarán con mi persona los estudiosos de la arquitectura pero verdaderamente el Kursaal pertenece a la ciudad. Eso es a lo máximo a lo que puede aspirar un arquitecto, que aquello que hace en lugar de sentirlo como propio entienda que ya no le pertenece sino que pertenece tanto más a ese ámbito amplísimo de la sociedad que es la ciudad". (Rafael Moneo entrevistado por Iñaki Gabilondo. Foto de Jesús Granada)

Fragmentos

 

"FRAGMENTOS

La arquitectura debe tener siempre como objetivo la totalidad, lo completo, siendo plenamente conscientes de que una transformación total pertenece a la esfera de lo utópico y que sólo fragmentos de una idea completa llegan alguna vez a ejecutarse". (Rem Koolhaas, Bruce Mau, S, M, L, XL)

"El mundo no está terminado. No está acabado de amasar, ni de modelar, ni de pintar. El mundo es un boceto de lo que puede ser el mundo.(...) Somos los encargados de proseguir el boceto del mundo, un mundo que no tiene otro destino que seguir abocetado.(...) Nada tiene su forma definitiva. Nada está anclado en su paisaje para siempre. Nada alcanzará su consistencia última. La realidad tiembla, se ondula, se difumina. La realidad es ese flujo que no pudimos atrapar entre las manos y que, sin embargo, asimos durante unos instantes". (Carlos Marzal, El mundo es un boceto, en Descubrir el Arte 168)

Fotos: exposición Metonimia de Cristina Iglesias en el museo Reina Sofía de Madrid.

San Valentín arquitectónico

Fíjate las tarjetas de felicitación que se han inventado en Architecture for Humanity para celebrar San Valentín con motivos arquitectónicos. Las hay dedicadas a obras de Kahn, H&dM, Ito... y a las setas sevillanas de Mayer, único representante español (el Parasol ha sido también recientemente seleccionado finalista de los premios Mies van der Rohe). En fin.

Jody Brown, probablemente el arquitecto bloguero más cachondo del mundo, también se ha puesto a ello:

Más aquí.

Oda a Foster

Walk the spiral

up out of the pavement

Into your reflection, into

transparency, into the space

where flat planes are curves

and you are transposed

as you go higher into a thought

of flying, joining the game

of brilliance and scattering

where fragments of poems,

words, names fall like glory

into the lightwells until

St Mary Axe is brimming

 

(Poema de Jo Shapcott expuesto en el metro londinense).

El ladrón de historias

"Mediante la reutilización, por otro lado, se hereda inevitablemente una vida anterior. Es una manera de tomar prestadas historias que ya nadie escuchaba. A nosotros nos toca insuflarle vida a las piedras, para que no estén tiradas por ahí, como animal muerto, al menos así nos lo contaba Joseph Beuys en su particular visión del ready-made.(...)
Como ladrón de historias, el arquitecto, con el material entre las manos, se debate entre lo romántico y lo estrictamente ético, en un equilibrio inestable.
Termino, asimismo, robando una cita que Félix Solaguren me envió (...), cita que este último recicló de la introducción del Libro Sexto del célebre tratado de Marco Lucio Vitruvio Polion, Los Diez Libros de Arquitectura,  para ilustrar que el hombre se tranquiliza haciendo uso de su propio pasado para construir su futuro. La cita dice así: "Aristipo, discípulo de Sócrates, víctima de un naufragio, fue arrojado a las costas de la isla de Rodas y, al advertir unas figuras geométricas dibujadas en la arena, cuentan que gritó a sus compañeros:'Tengamos confianza, pues observo huellas humanas'". (Arturo Franco, Materias recicladas, en Arquitectura Viva 148. Foto: Medialab-Prado, de Langarita-Navarro).

El trencadís

El Palau de les Arts de Valencia, de Calatrava, se arruga. Problemas con el trencadís, término que designa la cubierta cerámica, típicamente valenciana, que envuelve el portentoso edificio construido hace siete años a un coste de 478 millones de euros. Según las autoridades supuestamente competentes es un mero efecto óptico, una suerte de espejismo provocado por la calor, pero arquitectos consultados dicen que los abombamientos son reales como la vida misma y acabarán por provocar la caida de fragmentos de la fachada. O sea que a un edificio pensado principalmente como icono visual va y le salen varices. La Marca España (de la que Calatrava es representante, aunque ahora parece que el valenciano se ha desmarcado y está más por Suiza), se atranca. Me entero en El País del jueves, uno de esos días en los que necesitas leer el periódico con desfibrilador. Entre tanto presunto trincón (solo efectos ópticos, dicen las autoridades competentes), en un momento además en el que tanta gente está sobreviviendo a trancas y barrancas, el traspiés del trencadís parece anécdota pachanguera pero esconde una poderosa lección sobre arquitectura que muchos políticos aún no se han aprendido. La solución que se propone para el paquidermo valenciano es quitar toda la piel enferma y dejar la fachada vista con pintura y punto. Vaya, lo mismo que se debería hacer en política. ¿Seremos capaces?